Requiem pour Charlie

Ils étaient nés ici, ils étaient nés en France ;
sont entrés à Charlie, tuant toute espérance…

Ce n’est pas vieux, ça fait onze ans,
deux hommes pieux, frères de sang,
rêvaient des cieux en massacrant,
au nom d’un dieu, pour le néant.

En d’autres lieux, en d’autres temps ;
ils auraient pu garder des camps.
En d’autres lieux, en d’autres temps ;
il y aurait eu des résistants.

Mais en nos lieux, en notre temps,
il n’y a plus que des soumis.
Mais en nos lieux, en notre temps,
il n’y a plus que des bougies.

Dessein des tueurs : tuer les artistes,
dessinateurs et journalistes.
Destin tumeur des terroristes :
tuer pour que leur dieu existe.

Dessins d’artistes : faire du bonheur,
chasser le triste, enfouir la peur.
Destin de cœur des portraitistes :
créer pour que le rire existe.

Depuis Charlie, il n’y a qu’abus ;
la barbarie caricatue,
les décès nient caricatures,
la décennie de la sangsure.

Éternité, onze ans passés,
l’encre a séché, coagulée.
La fin des temps, le temps défunt ;
l’avènement des assassins.

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